O mar océano reflexa
os derradeiros
raios solares do día.
Axiña a noite cubrirao todo
co seu manto estrelado
de novo.
Como sucedeu onte,
e antes de onte,
e como sucederá mañá
e tamén despois de mañá.
A illa de Onza fica queda
na súa parcela de atlántico.
A illa de chocolate,
pensaba de cativo.
Unha onza, solitaria.
Case que a podo escoitar
ela fálame.
Non marcha, di que non,
que non quere fuxir.
Chama por min.
Humilde e solitaria Onza.
Brava e agreste.
Non tes piñeiros que
che fagan compaña.
Só mar e gaivotas, as
que de verdade saben
cara ónde voan.
As que saben fuxir
van a Onza.
Desidia. Sol morno e soidade.
Finis Gloriae Mvundi.
A fin da veleidade. É simplesmente unha maneira de ser, de facer as cousas e de vivir. Alguén sabe o por qué do que somos e do que vivimos? Alguén coñece o pouso que deixa o vivido? Alguén sabería dicir que é o que pode andar rondando polo maxín inquedo dun ser avocado ó existencialismo? Todo isto e moito máis hase debullar de a poucos neste blogue, e senon é así, entón que morra coa comida que comín.
miércoles, 24 de mayo de 2017
Desidia. Acto primeiro.
Desidia. Escoito o mar.
As gaivotas voaron.
De ter sido gaivota tamén eu fuxiría.
O sol, cos seus raios mornos
atempérame a pel, e a gravedade
afúndeme nesta terra.
As gaivotas voan, mais non marchan,
a ningures.
Sulcar os ceos debe ser moi canso.
Ao lonxe vexo as Cíes.
As illas semellan un barco
a súa silueta é un navío que foxe.
O alto de Monteagudo pon proa
rumbo mar aberto.
Terra presa no Atlántico.
Tamén contemplo o Cabo do Home,
á desesperada, téndelle o seu longo
brazo de terra, que morre no mar.
Non fuxades, illas! Non fuxades.
Ficade á vista dos meus ollos.
Se as Cíes quixeran, tamén puideron ter marchado.
Aquela gaivota, que curiosa se achegou onda min,
tamén puido ter escapado. A gravidade, supuxen.
Fin do primeiro acto.
As gaivotas voaron.
De ter sido gaivota tamén eu fuxiría.
O sol, cos seus raios mornos
atempérame a pel, e a gravedade
afúndeme nesta terra.
As gaivotas voan, mais non marchan,
a ningures.
Sulcar os ceos debe ser moi canso.
Ao lonxe vexo as Cíes.
As illas semellan un barco
a súa silueta é un navío que foxe.
O alto de Monteagudo pon proa
rumbo mar aberto.
Terra presa no Atlántico.
Tamén contemplo o Cabo do Home,
á desesperada, téndelle o seu longo
brazo de terra, que morre no mar.
Non fuxades, illas! Non fuxades.
Ficade á vista dos meus ollos.
Se as Cíes quixeran, tamén puideron ter marchado.
Aquela gaivota, que curiosa se achegou onda min,
tamén puido ter escapado. A gravidade, supuxen.
Fin do primeiro acto.
domingo, 7 de mayo de 2017
E L A
A miña heroína é unha superheroína.
Non leva capa, porque non lle é precisa.
Leva mandil, que é a capa da nai galega.
A capa da nai dos mil refráns, da nai labrega.
Muller amante da terrra
e de todo o que dela sae
se cría, e medra.
Nai matriarca.
Muller verdadeira
e sustento da familia.
Nai traballadora.
Mans de vida que
crean.
Matrona céltica.
A miña "Breogana"
a guerreira.
Ás veces fráxil
do teima que teima.
A do triste ollar
e roxas meixelas.
Muller boa e xenerosa.
Muller galega.
Nai dende moi nena,
na escola da vida
aprendeu ela.
Destas nais, poucas,
coma ela, ningunha.
Cada día ela aprende de min,
e eu aprendo dela.
A imprescindible,
a nosa nai,
a que aconsella.
Nai que acolle e alimenta,
paciente e inqueda.
A miña nai, a farturenta,
a do forno e a artesa.
A da mesa chea.
A miña nai e a dos meus,
todos son fillos dela.
Sempre o foi,
sempre será,
e que sempre
así sexa.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
HIC TEMPORE
Nada más cierto que el tiempo el ya vivido, el por venir Somos el tiempo que no pasa, -somos el tiempo que nos queda- Y, rueda, rueda, rueda...
-
Madrugada amarga na que souben o que ninguén quere que lle conten As sabas empapáronse de fel e o alento eran bágoas Grito d...
-
Nada más cierto que el tiempo el ya vivido, el por venir Somos el tiempo que no pasa, -somos el tiempo que nos queda- Y, rueda, rueda, rueda...

