Finis Gloriae Mvundi.

A fin da veleidade. É simplesmente unha maneira de ser, de facer as cousas e de vivir. Alguén sabe o por qué do que somos e do que vivimos? Alguén coñece o pouso que deixa o vivido? Alguén sabería dicir que é o que pode andar rondando polo maxín inquedo dun ser avocado ó existencialismo? Todo isto e moito máis hase debullar de a poucos neste blogue, e senon é así, entón que morra coa comida que comín.

lunes, 30 de junio de 2014

in altum corda

e chegaches ti, e os montes bicaron o mar
                              e as ondas romperon contra os cumios
        das máis altas cordilleiras

viñeches a levantar a esperanza durmida
                      día a día, hora a hora

     cando quería deixarme queimar vivo
   
      os versos das máis fermosas poesías
                                          dos autores xamáis contados
              das rimas máis ocultas do mundo
                                      tremeron        tremeron            tremeron

e brandendose neste frío mes de san xoan

                       
intentaron saírse do suco que os contén

                                                        as métricas máis exactas esvararon

e o leito de bágoas que as sostiña

                               secou ó estío que da o teu ollar

  o corazón do peito de pedra muda

              desfollase o sentimento esquecido e o delirio transfórmase

en euforia desmedida, en locuras irracionais

             e chegaches tí, e eu medoso e incerto pídolle ás forzas máis poderosas do universo

que non marches, que quedes
           que os dous sexamos un

ata que as nosas cinzas, comestas polo tempo

voen cara á eternidade

sábado, 5 de abril de 2014

relembro

aló na tardiña baixa
na primavera florida
han de volver os amores
daquelas horas perdidas
de cando quería rimare
tentar facer poesía

con estes versos tan vanos
a vanidade escondida
preso por sete cadeas
a cada cal máis fendida
fago estas rimas tan cursis
como a rapaza cosía
un retal xa remendado
e da súas penas doía

non quería dicir nada
pero todo o dicía
"de segundas intenciones
te está llena la vida,
que si en correcto castrapo
te voy contando la mía"

a ferida mal curada
dunha saeta afundida
"golpe certeiro na ialma"
o que no outro poñia 
rimas a rimas versando
o que falar non quería
foron quedando no olvido
foron pechando a ferida

e que co paso dos anos
cando co devir da vida
busques aló no máis fondo
o que para tí sería
ter que borrar a memoria
d'algo que dano facía
seguir cuspindo estes versos
e que ó final non os viras


HIC TEMPORE

Nada más cierto que el tiempo el ya vivido, el por venir Somos el tiempo que no pasa, -somos el tiempo que nos queda- Y, rueda, rueda, rueda...